Los misterios del Umbí

El siguiente texto es el resumen del Estudio de biodiversidad de la cuchilla Juan Cojo El palmar (2019), uno de los últimos reductos de bosque nativo en las montañas del norte del Valle de Aburrá. Fue encargado por la subsecretaría de medio ambiente (de la bióloga Diana Moreno), llevado a cabo por el Herbario de la Universidad de Antioquia.  La Gran Biodiversidad que tenemos allí debe ser de conocimiento común para poder velar por su protección. Por M. H. Muñoz

Adiós a Darío

Darío Antonio Orlas, QEPD. 

Redacción Pueblo

Por las mangas de la vereda el Barro, en el lugar conocido como el nido de los gallinazos, la policía sacó a un joven de 18 años de un tanque de agua. Fue reconocido por un amigo inmediatamente.

Riosucio: Rasgos de un pueblo marginal

 Por Bibiana Ramírez

Riosucio es uno de los pueblos más importantes del Urabá chocoano. Está a casi cinco horas de Mutatá. El río Atrato pasa por el lado y es la fuente principal de agua. Las casas están levantadas en palafitos porque llueve casi todo el año y es zona de inundación, por eso es difícil cultivar allí. Abundan los zancudos. La lluvia es fuerte. El invierno se apodera del pueblo e inmoviliza a toda la gente. Duros truenos hacen la tierra temblar.

Trapiches, científicos y obreros

Foto: Eliana A. Henao. Trapiche de Don Suso, Mangarriba.

Por Eliana A. Henao

Con el propósito de realizar un trabajo académico frente al tema de la comida, la soberanía y la seguridad alimentaria, decidí indagar por los trapiches de Girardota y su desaparición. Razones me imaginaba de sobra: TLC, precios elevados de los insumos agrícolas, contaminación ambiental y el cambio climático, abandono gubernamental del campesinado colombiano y ni qué decir del desplazamiento forzado.En la imaginación había un caldo de cultivo que se nutría de las desazones históricas de esta patria.

El fantasma de Pedrito Ruiz

Por Estefanía Carvajal Restrepo

Cuando apagaron la luz, el niño y el sacristán quedaron completamente ciegos. No se veían ni las palmas de las manos, no se distinguían ni las sombras de los santos de cerámica, ni la majestuosidad del púlpito, ni la intimidad de los confesionarios, ni el centenar de bancas en las que se arrodillan los feligreses a pedirle favores milagrosos al Señor Caído, al Jesús exánime que sufre como sus fieles las desgracias de la posición de perro.

De día la Catedral de Nuestra Señora del Rosario es un recinto que se debate entre la bulla y el silencio; los murmullos de los oradores se confunden, se entremezclan, se transfiguran, se conciertan en un gran murmullo ininteligible que arrulla a los niños y que juzga a los pecadores. De noche y en tinieblas, los murmullos de la Catedral son solo un eco que quiere ser rescatado del silencio, ese silencio de la noche que es más bullicioso que una turba de hombres furiosos.

El sacristán se ha quedado dentro, como de costumbre, para cerciorarse de que ningún desahuciado piense dormir en la casa de Dios. El niño –que preferiría cerrar los ojos para ver su propia oscuridad y no la del templo– está ahí para hacerle compañía al religioso, y quizás para atestiguar que este tampoco se quedó a dormir en alguna banca de madera. Un minuto que para el muchachito fue eterno tardó el hombre en encender la lámpara de petróleo, que si mucho iluminaba tres metros a la redonda del sacristán.

“¿Quieres conocer el fantasma de Pedrito?”, le preguntó el acólito al niño, quien no tuvo otra opción que seguirlo a tientas escaleras arriba, ¡ni de riesgos se iba a quedar solo y lejos de la única luz! Cuando faltaban un par de peldaños para llegar al coro, la voz ronca del viejo órgano Balbiani golpeó al silencio con un “si la sol fa mi re do si la sol” y luego calló.

“Mire el famoso fantasma de Pedrito Ruiz”, dijo el sacristán al tiempo que iluminaba con la lámpara de petróleo al viejo Balbiani.

El barbero del Rin

Por Estefanía Carvajal Restrepo

    Si usted, hombre girardotano, está buscando un estilo vanguardista para su barba o cabello; si usted, muchacho de colegio y universidad, desea seguir el último grito de la moda; si usted, caballero moderno, quiere verse como una estrella de Hollywood o como el protagonista de su telenovela favorita; si usted, joven rebelde, ambiciona un piercing o el corte del siete, déjeme contarle que está en el lugar equivocado. Esta no es una peluquería de columnas azules, blancas y rojas, ni de grafitis en las paredes. Esta es una barbería de hacha y machete.

El hombre viento en su lucha por una soberanía alimentaria

Por Juan Camilo Betancur

Pocos son los hombres que logran que sus palabras, acciones y pensamientos sean un acto consecuente. Estos hombres en la actualidad están en vía de extinción porque parece que se han olvidado de la importancia de cultivar. Según la comunidad Huitoto, indígenas de la Amazonía, el hombre está preparado para asumir responsabilidades el día que aprende a sembrar.

Lista negra

Por Jesús Vives


El último se fumaba un porro en la entrada de su casa, delante del que fuera, amenazante, en la vía principal de una poblada vereda. También metía otras cosas, pepas, perico, “eso los pone gatos, dicen que es para relajarse pero es todo lo contrario”, me contaba su amigo. La otra vez lo encontró, amanecido, llevaba dos días sin dormir después de hacer mero choto de 500 barras y se había ido para 3 jotas a pichar y se había huelido una roca (de la fina). Fue enterrado cristianamente hace pocos días, Dios depare a su alma mejores rumbos.

Andrés Felipe Marín

Andres Felipe es profesor de español en la Institución Educativa Atanasio Girardot. 

"Llevo la invidencia no como una limitación porque la limitación es mental"

Por Camilo Betancur

Uno ve, así pocos crean, a través de los otros sentidos. Lo que pasa es que las personas le dan demasiada importancia a la visión porque creen que la visión es la que hace pensar y eso es falso. La visión solo transmite información al igual que los oídos, el olfato, el gusto y el tacto. Entonces el cerebro procesa esa información que llega independientemente del canal. Porque la vista como el tacto, el olfato, el gusto y el oído son solo canales. Entonces lo que se procesa es la información que esos canales llevan al cerebro para convertirla en conocimiento.

Un operario inquieto

Por: Bibiana Ramírez

Las pocas veces que he visto a Wilson Obed Córdoba, lleva en sus manos un cuaderno, una libreta y un libro. También una boina que contrasta con su ropa sobria y clásica. La libreta está llena de poemas que ocasionalmente lee a algún amigo, poemas para esa mujer que llena sus días de flores y amores. No tiene aspecto de operario de una fábrica, sino de artista, con una sonrisa clavada en el rostro.

El día que Aguirre y yo nos entrevistamos

Por Estefanía Carvajal Restrepo

A las diez y treinta, Aguirre aún no había llegado. Habíamos acordado una cita en alguna de las cafeterías que hay al frente de un edificio larguirucho por Suramericana, pero eran las diez y cuarenta y Aguirre aún no había llegado. Lo llamé.

-Diga- contestó el hombre, con voz de mando, porque Aguirre siempre contesta el teléfono con un tosco “diga”, o con un seco “hable”.

Le dije que ya lo estaba esperando. Apareció diez minutos después.

El ritual del tinto

Fotografía Max Gallinazo

Por Estefanía Carvajal Restrepo

El ritual del tinto en El Kiosco viejo me ha enseñado el significado de la palabra pueblo. Todas sus mesas ofrecen al visitante una pintoresca panorámica de los aconteceres montañeros (disfrazados de citadinos) del norte del parque principal. Sin embargo, las mesas de afuera son las preferidas por los clientes más frecuentes, en especial aquéllas que en lugar de tener las sillas metálicas que aparentan más años que Matusalén, están rodeadas de cómodos asientos de plástico color océano, casi tronos al lado de la antigua mobiliaria.

Camilo Betancur: el poeta-mago y La mujer agapanto

Camilo Betancur, poeta, periodista, jardinero. Foto: Bibiana Ramírez.

 Por Mauricio Hoyos

 "Nací entre cultivos de café. Entre tormentas que asustaron el temple del abuelo. Entre carreteras que llevaban a ninguna parte y recorrí incansablemente. Crecí mirando el cielo porque me aburría el televisor. Era insuficiente su pantalla para mi soledad alada Amé a mi madre porque fue tierra a mis primeros versos. Extrañé a mi padre porque fue aire a mis manos. Soy el zumbido de un pueblo insostenible en el tiempo. Soy el viento que arrastra el sol hacia la montaña, el silencio y la quietud de los que ya fueron". Camilo Betancur.

Crónica sobre la noche del 15 de febrero

La cagada

Unos minutos antes de entrar al apartamento de Doris, había recibido en una casa vecina galletas con aguapanela. “Estaba pidiendo” por la 21A, en el barrio Juan XXIII, fue lo que respondió cuando María Isabel lo sorprendió con el televisor en las manos.

La reja del primer piso estaba abierta. Acostumbran cerrarla al entrar o salir, pero esta vez alguien lo olvidó. Ese fue el momento que el ladrón aprovechó para subir hasta el tercer piso y entrar hasta el balcón, que da con la ventana del apartamento de Doris.

Manciony, el boxeador que intenta imitar a Gardel

 

Por Rodrigo Valencia

 Arriba del parque están las estructuras modernas de la Casa de la Cultura. Salones, corredores, auditorio. Sus pisos baldosados están en esta época del año desiertos, aguardando a los mas bien pocos artistas que la frecuentan y a la nueva Administración municipal que podría tener dificultades, como la anterior, para hacer que las gentes del pueblo venzan la ley de la gravedad y otras leyes para subir hasta aquí y ocupar el auditorio o llenar sus salones de proyectos diferentes a los de la lucha diaria.

Crónica de un Domingo

La plaza de mercado, el parque principal, la iglesia, son algunos de los lugares que recorre el cronista en busca de lo universal en lo particular.

Por Azorín

Voy a la plaza de mercado de Girardota con la intención de entrevistar a unos viejitos. Conozco allá a doña Pascuala, una líder muy famosa en el lugar que atiende una miscelánea. Como no están los viejitos que necesito me pongo a tomar fotografías. Aunque poco concurrida a esta hora (por la mañana hay más vida), la plaza es lo más pueblerino del municipio. Y lo más colorido. Sobre la modernidad de la construcción reslta su atmósfera campesina, rostros duros, manos callosas...

El incógnito de la mirada de piedra

Por Estefanía Carvajal Restrepo 

En el parque principal del pueblo del Señor Caído hay un hombre ilustre que día y noche observa con mirada de piedra a los transeúntes, chirrincheros, ancianos y palomas que habitan el lugar. A pesar de que es un personaje famoso, reconocido nacional e internacionalmente por su buena labor como presidente, la mayoría de los girardotanos, a excepción, quizás, de los más viejos, ignoran que el busto que reposa sobre el trono de cemento gris continuo al quiosco nuevo tiene un nombre y una historia. Ensueño que esa es la causa de la expresión preocupada del estático rostro de Enrique Olaya Herrera. No sé si es por descuido o por precaución, pero en la base del torso del liberal no hay inscripciones, ni fechas, ni apellidos.